боли нет.

в груди не щемит.

просто стало пусто.

как бы я ни делал вид, что всё хорошо, "я не море, меня не волнует", а всё равно эта пустота растёт с каждым днём. высасывает все жизненные силы.

а взамен даёт только лишь кучу сценариев, которые так и не сбудутся в моей жизни.

о поцелуях на балконе, о прогулках по Патриаршим, о киношках в обнимку, о всех этих "я с тобой, я люблю тебя". этого не будет.

и если не с тобой, то уже ни с кем.

просто потому что больше не хочу.

остаёмся только я, музыка и Москва.

и так до того самого дня, пока Большой Дядя там, наверху, не решит прибрать меня к своему оркестру.

fin.