"Завтра будет лучше"

(ложь, которую я рассказываю себе уже 1917й день подряд)

Утро. Те же обои на рабочем столе. Те же трещины на потолке. Те же мысли, как назойливые мухи, которые нельзя прихлопнуть, потому что даже на это нет сил.

Я будто подписался на жизнь по подписке: каждый месяц списывают деньги, а контент не обновляется.

Иногда кажется, что я не живу — а просто отбываю номер в ожидании какого-то знака. Но вселенная молчит. Или мне просто некуда ее слушать.