Сегодня был в магазине - покупал себе на ужин котлеты. Брал их своими морщинистыми руками, клал в кулёмку, брал эти холодные мясные полуфабрикаты, с долей известного презрения обтирал кусочки кляра об свои штаны. Одна котлета упала на кафельный пол магазина и я со всей силы пнул ее своей туфлей. Котлета проскользила по полу прямо к винному отделу. Меня одёрнула какая-то старушка.

- Мужчина! Что же вы делаете! Не гоже так еду переводить!
- Бабка! - громко и уверенно отвечал я ей, - Твои дни сочтены!

Своим большим пальцем я надавил на её морщинистый лоб. Пенсионерка замертво свалилась на пол. Из её продуктовой корзины выкатилась бутылочка с молочком. Что же добру пропадать? Я бутылочку положил себе в кулёмку. Припрятал. Что ей уже? Что ж, стало быть, мне надобно скорбеть и уйти в монахи? Оскопиться? Побриться? Надеть, наконец-то, трусы? Может быть, вы еще и потребуете от меня соблюдения норм приличия в общественных местах? Доволе!..

Старушка продолжала лежать в своём неряшливом пальто а-ля "серый макинтош", не менее нелепых штанишках, своей шапочке, снятой не иначе как с французского мима, в своих нелепых сапожках, купленных в каком-нибудь "беларусском трико" за последние деньги.

В чем же мораль этой истории? А мораль проста.

Я - пошёл на кассу. А бабка - как лежала, так и лежит на кафеле.