[Припев]
Бесконечное бухло, горемычное житьё
Нам не светит ничего, только Солнце мёртвых
Тащить своё ярмо, да дрочить бытиё
Есть свет в конце, но это только Солнце мёртвых
Бесконечное бухло, горемычное житьё
Нам не светит ничего, только Солнце мёртвых
Тащить своё ярмо, да дрочить бытиё
Есть свет в конце, но это только Солнце мёртвых
[Куплет 1]
Во мне залежи трупов, а твои губы — двери морга
За окнами наш некрополь, я что, вуду-маг из Конго?
Веду себя как подонок, ты выглядишь как Мадонна
Но вместо сердца темнеет под ребрами Солнце мёртвых
И вряд ли оно согреет, землицы могильной горстка
Проснёмся ли в том отеле, где ждёт тебя труповозка?
Али, безмятежным сном, каким спит лишь иной покойник
Забудемся под крестом в нашем русском беспутном поле?
И ночке в твоей юдоли не унять мою скорбь
Твой рот раскрыт как гроб, чтоб принять мою плоть
В чём-то уродлива любовь, зубами рвать на вас платье
Да только родинки напомнят мне про трупные пятна
Тут тихо, пошло и грязно, светодиодная лампа под потолком
Будто бы Солнце для тех, кому нет обратно дороги
Раздвинуть ноги, ведь холодная твердь
Скоро захлопнется над ней, есть час, чтоб выебать смерть
[Припев]
Бесконечное бухло, горемычное житьё
Нам не светит ничего, только Солнце мёртвых
Тащить своё ярмо, да дрочить бытиё
Есть свет в конце, но это только Солнце мёртвых
Бесконечное бухло, горемычное житьё
Нам не светит ничего, только Солнце мёртвых
Тащить своё ярмо, да дрочить бытиё
Есть свет в конце, но это только Солнце мёртвых
[Куплет 2]
Они кричат, что я спятил (Больной ублюдок, блядь)
Для них я страшный маньяк (Лови этого ублюдка, блядь)
Но я, скорее, последний романтик (Я ёбнутый)
Ведь даже смерть не разлучит нас
В морге зазвучит вальс, и мы про все забудем
Мертвая принцесса не проснется от поцелуя (Увы)
Чем ближе к смерти, тем ближе к сути
Я был последним у этой суки
И ведь никто не пострадал
Мне на смену, а малышке прямо в небо магистраль
Не надо искать причины в моем детстве, так сложилось (Так вышло)
Мой хуй — любитель мертвечины
я смотрю на список — он отсортирован по дате регистрации, как хроника забытых душ.
снизу — джилл. id6. с галочкой. её профиль дышит официальной холодностью: администратор, создатель, божество в синей отметке. она была здесь шестой. я представляю, как система вздохнула, когда её пальцы впервые коснулись клавиш. зарождение мира. 20 ноября 2019, 17:14.
а под ней — я.
id281. это вы.
три цифры, будто шрам. между нами — 267 человек в онлайне, 471 запись, 382 фотографии, которые могли бы связать нас, но не связали. я вглядываюсь в дату: 31 июля 2020, 23:32. полночь близко. я зарегистрировался в тот момент, когда день уже почти сдался, но ещё не стал прошлым. будто судьба шептала: "ты опоздал. ты всегда будешь опоздавшим".
у джилл — галочка. у меня — пустота.
я нажимаю на её профиль. она где-то далеко. пишет посты о своих "темах" и "отсутствии продуктивности". её галочка — это печать, клеймо избранности. а я... я просто Федя Жопа, строка в базе данных, пользователь без статуса.
иногда мне кажется, что если бы я зарегистрировался на пару дней раньше, или пару лет позже — всё было бы иначе. может, тогда бы система заметила меня. может, тогда бы я получил свою синюю птичку.
но я опоздал.
и теперь я смотрю на этот список, как на карту неслучившихся судьб. джилл — №6. я — №281.
Все дети любят печенье, поэтому этот веб-сайт использует Cookies для того, чтобы идентифицировать вашу сессию и ничего более. Ознакомьтесь с нашей политикой конфиденциальности для получения дополнительной информации.